Caressant les silences d’un sourire inquiétant
Et s’évadant sans rien dire en soufflant pour de bon,
Elle attend que le temps tombe en amour de l’instant,
Qu’il en cesse ainsi son badinage vagabond.
Elle écoute alors une envoûtante mélodie,
Née au centre de ses ballades imaginaires,
A fleur de peau se déplume de tous ses non-dits,
Se déleste en mots pour se sentir l’âme légère.
Elle espère un moment que l’horloge détraquée,
Du même grain de sable à l’origine des perles,
Pourrait enfin empêcher la terre de tourner
Pour écrire des heures sans qu’elles ne s’éperlent.
Puis, installée dans sa bulle aux reflets orangés,
Elle effeuille son cœur sur des papiers pliés
Et, habitée d’automne, les laisse s’envoler
Pour leur danse éphémère encore s’émerveiller.
Elle part, toujours en quête au gré de ses « peut-être »,
Se remettre en question, chercher l’once de réponse.
L’empathie pour compagnon et l’amour en seul maitre,
Elle explore ses émotions, jamais ne renonce.
Une fois l’exutoire couché, l’histoire encrée,
Elle peut tourner la page, libre de ses songes,
Puis regagner le monde en sachant mieux s’y ancrer.
Sur ses maux essorés, elle passe enfin l’éponge.
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