Vice de Liberté

Œuvre de Frédéric Biotteau

Sur les toiles du rêve
S’étiolent ses mensonges,
Et je m’offre une trêve
A l’abri de mes songes.

Là où les mots s’envolent
Pour devenir couleurs,
Le profane frivole
Ne voit pas qu’il se leurre.

Brûlant des tableaux rares
Qu’il juge tendancieux,
Il profite l’ignare
De son pouvoir odieux.

Il brandit la morale
Comme un porte flambeau
Pour voiler l’abyssal
Néant de son cerveau.

Le peintre dans sa flamme
Voit œuvrer la censure,
Puis perd une once d’âme
Pour plaire à cette ordure.

Liberté, ma chérie,
Te voici menottée,
La France te trahit
Et viole tes idées.